Я, наверно, и впрямь обнаглел,
Что пишу стихи без передыха
О распахнутой настежь земле,
Что пропахла насквозь облепихой.

Там сбегаются рельсы сперва
И расходятся в стороны после.
Там ещё наша память жива
В синем небе и жёлтых колосьях,

В бугорке над бегущей водой,
В повороте её у обрыва
И в овражке с травой-муравой,
С нашим детством, похожим на диво.

Похожие записи

Оставить комментарий

Лента новостей
RSS
Галерея
28 9 71 74 img_5185
Карта сайта
Архивы
Администрация
Счётчик