На волю просятся стихи,
А я на привязь их, в тетрадку,
Не за провинность иль грехи —
Чтоб сердцу не было так гадко.

Такая грусть, что хоть в петлю,
Хоть с головою прямо в омут.
Прошла пора: «Тебя люблю!»
Пришла: «Я ухожу к другому!»

И ты, беспомощный, один,
Оставшись с картою, что бита,
Средь книжных полок и картин
Бубнишь по-фраерски: «Финита!»

Но это так стихи легли,
В реальной жизни больше выси:
«Я без тебя себя не мыслю,
Когда б мы встретиться могли?»

Похожие записи

Оставить комментарий

Лента новостей
RSS
Галерея
10 13 24 01 65
Карта сайта
Архивы
Администрация
Счётчик